tag:blogger.com,1999:blog-35110061795117638982024-03-19T13:38:20.273+01:00Der Wanderer über dem NebelmeerDer Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.comBlogger280125tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-25948240437673393612020-04-29T02:37:00.003+02:002020-04-29T02:37:52.722+02:00La chica y la niñaCaminando en mitad de la calle, como si estuvieran en uno de esos antiguos "días sin coche", como si disfrutaran de caminar por donde normalmente sólo había vehículos, vió a la chica y a la niña. Claro que hacía mucho que no pasaba ni una mísera moto por ahí. Enfundó la pistola al verlas, aun en el declive de la civilización las mujeres eran menos violentas, más con una niña como esa, de unos siete u ocho años. Pero no dejó de estar agazapado tras el bolardo de piedra porque tampoco tenía sentido provocar un encontronazo desagradable.<br />
La chica debía tener su edad, no tenían mal aspecto, estaban bien vestidas y no estaban sucias. Iban hablando como si fuera 2020, como si el mundo no se hubiera acabado. Caminaban de la mano y reían y parecían ignorar la fina lluvia que poco a poco iba desapareciendo, se detuvieron a mirar las nubes que reflejaban los rayos del sol y siguieron calle abajo sin aparente preocupación ninguna.<br />
Pensó en volver a mirarse la temperatura, pero aquello, aunque realmente extraño, era real. Por un momento, por un breve momento, se trasportó a tiempos mejores, a días en los que no había que rebuscar comida en casa vacías, en los que no había que preocuparse de colocar las trampas para ratas, en los que no llevaba pistola, pero en los que sí había comercios y restaurantes y bares y se hacía ejercicio por gusto y no encontrar una determinada marca de leche en el supermercado era una contrariedad.<br />
Cuando desaparecieron tras la siguiente esquina se quedó un rato mirando aquel cruce, este vez no intentando atesorar el momento, sino deseando que no pasase nunca.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-27494089060008321132020-04-21T00:46:00.001+02:002020-04-21T00:48:28.497+02:00La gran tormentaLas campanas sonaban tan fuerte que no dejaban oír los truenos y la lluvia que asolaba la plaza. Levantó la mirada y vió cómo se mecían y daban vueltas en los campanarios de una manera casi enloquecedora, una visión y un sonido que parecía irreal. Por un momento pensó que debía ser su imaginación o peor, estar teniendo alucinaciones. De forma atropellada rebuscó en su bolso y sacó su termómetro: 36.5ºC. Respiró. Admitió que el primer síntoma de tener fiebre fueran las alucinaciones era poco probable, pero ya nada le sorprendería.<br />
Las brutales campanadas continuaban reinando en aquel lugar, otrora atestado de turistas. Pero ya no había nadie. En realidad, si las campanas tañían es que aún quedaba alguien en la catedral. Se deshizo rápidamente de la idea de entrar dentro; si alguien había conseguido aguantar tanto dentro montando ese escándalo de forma habitual, es que estaba bien parapetado. Se imaginó minas Claymore entre las bancadas, los púlpitos fortificados y las escaleras llenas de trampas y barricadas. Seguramente no bajaba a los niveles inferiores casi nunca, viviendo entre las gárgolas y los pináculos, cazando palomas y cotorras. Otro superviviente más.<br />
Se quedó en el mismo sitio donde estaba admirando el espectáculo apocalíptico hasta que terminó y solo quedaron la lluvia y los truenos. No le importaba mojarse, aunque detestaba el viento. Por suerte lo que caían eran grandes gotarrones que golpeaban las piedras de forma pesada. Echó a andar de nuevo sin rumbo fijo, mirando de reojo la mole de la catedral a su derecha, por si avistaba al superviviente, nada le garantizaba que fuera amistoso o que no quisiera practicar su puntería con él. Para cuando cruzó la plaza la lluvia se había convertido en una fina ducha, los truenos habían cesado y el sol había rasgado unas nubes, asomándose perezoso, haciendo brillar todas y cada una de las gotas que colgaban de las agujas de los pinos cercanos. Se detuvo y observó la belleza de la imagen que se desplegaba delante de él. Sentía que debía atesorar momentos como ese ahora que casi nadie iba a poder disfrutarlos, hacer una foto mental y guardarla en algún lugar especial de su mente. Sin embargo, el ruido apagado de unos pasos en la calle de al lado le sacó de sus pensamientos y se agazapó tras un grueso bolardo de piedra, al tiempo que sacaba su pistola lentamente de la funda, comprobando que aún le quedaba munición después del último tiroteo.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-84477814770542048142020-04-14T03:36:00.000+02:002020-04-14T03:36:10.985+02:00Nada volverá a ser igualVenido de un animal y desde el este ha llegado un virus que, mas que lo que está provocando ahora mismo, cambiará todo para siempre. Se estudiará en Historia y en la Facultad de Medicina. Cambiará la manera de viajar por el mundo. Transformará la atención sanitaria. Vendrá una recesión que marcará el siglo y el devenir de generaciones. Pero todo eso no es más que lo que ocurre de fondo en la vida; los que cambiaremos de verdad seremos nosotros. Puede que ya haya empezado, que ya hayamos roto algo bueno, que veamos las cosas de otro modo y que nos sintamos de nuevo un poco vacíos. Creen algunos que después de dos semanas de que "todo esto termine" ya no apreciaremos lo que es salir a la calle así, sin más, sin justificante, sin distancia de 1 o 2 metros entre nosotros. Probablemente. Pero este encierro, esta situación que nos ha hecho sentirnos vulnerables, débiles y mortales, si nos dejará una marca. Lo que estamos viviendo estos días producirá una cicatriz, más o menos visible según la persona que la lleve.<br />
He estado viviendo estos días con un insalubre sentido de la invulnerabilidad, sólo para descubrir que el mayor daño, mi cicatriz, me la iba a provocar yo mismo. Lo que nunca me perdonaré es dejar esa marca en otra persona. Aunque espero que algún día pueda volver a dormir, como antes.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-60375136204338932602019-05-09T03:07:00.000+02:002019-05-09T03:07:12.167+02:00Algo másHacía calor para ser primavera. La noche era hasta pegajosa, meses antes de que lo que solía tocar. Temprano, muy temprano en el año, pero es que ya nada es lo que era. Ya no se puede confiar en las estaciones. Ni en las estaciones de servicio tampoco.<br />
Aquella gasolinera era igual que todas las demás, porque las gasolineras son siempre iguales. Son feas y prácticas. Recuadritos iluminados en la oscuridad. Muy muy al fondo se veían las tímidas luces naranjas de algunas farolas, no estábamos tan lejos de la civilización (si llamamos civilización al sur de Madrid).<br />
Tal vez era la falta de sueño, tal vez era el día agotador, o tal vez era simplemente que las tres de la madrugada las cosas se ven de otra manera, pero pensé que todo encajaba; como si de pronto toda mi vida tuviera un mismo hilo argumental que me había llevado hasta aquella gasolinera.<br />
Por suerte, mi compañero no tardó en echarle suficiente gasoil a la ambulancia para otra guardia más y nos fuimos pronto dejando atrás aquellos carteles luminosos y aquella horrible sensación de plenitud.<br />
Debe haber algo más en la vida ¿Verdad? Algo más que la adrenalina, el sentimiento, la emoción, el amor, la diversión, la sorpresa. Algo más.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-61543488837381706932019-01-10T01:16:00.001+01:002019-01-10T01:16:15.910+01:00Fight for your right (to party)Eso decían los Beasty Boys. Pero no es eso por lo que he venido aquí hoy. Lo primero es lo primero, me he horrorizado al descubrir que no escribí nada aquí en un año entero. Cierto que tampoco estoy seguro de que nadie, menos tú, Víctor, leas esto. De vez en cuando entro y te leo, aunque tú también hayas disminuido lo que públicas aquí, pero me consta que sigues escribiendo y sigo queriendo que publiques un libro porque tienes madera para ello y ahora tienes una profesión muy guay para poner en la contraportada y que se vea que no eres un tipo que vive del cuento (no había planeado hacer el juego de palabras, pero me ha quedado bien así que lo voy a dejar).<br />
No sé muy bien por qué había empezado esta defensa de que publiques un libro y me pongas en los agradecimientos, pero la cuestión es que he venido aquí por algo que he escrito en Instagram y me ha gustado y he pensado que me apetece escribir y estoy dudando en si reutilizo lo de Insta ya que no ha quedado mal. Realmente también es un mensaje para alguien, pero no tan directo como lo de Víctor ahí arriba. Lo voy a subir con la foto acompañante y todo, que es de mi flor de Pascua, que está casi casi muerta. Le hice una foto con la Sony A7 II con el Minolta 50mm f1.4, con mucho bokeh porque si, porque me gustan las fotos borrosas.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZe7LRjgLAjTKCtKgr2Sap_o_1lhuohpJ5yVpJaDJiQdB7u5h4GgFTZ0U2CMg6vjNQ6-gTbkXSg-tfi4xBFUZkJpqoD4mHs8rDCzXRbPAFuiEvOAGUiV3Sl5p6iElJkyjbwJLfWsm0mrU/s1600/DSC04846.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZe7LRjgLAjTKCtKgr2Sap_o_1lhuohpJ5yVpJaDJiQdB7u5h4GgFTZ0U2CMg6vjNQ6-gTbkXSg-tfi4xBFUZkJpqoD4mHs8rDCzXRbPAFuiEvOAGUiV3Sl5p6iElJkyjbwJLfWsm0mrU/s400/DSC04846.JPG" width="400" /></a></div>
Voy a intentar que no se muera. No siempre se puede, hay veces que es demasiado tarde o que desde un principio no había nada que hacer. Pero lo voy a intentar, porque soy testarudo, porque me cuesta dejar estar las cosas. Al personaje de Jack en Perdidos le decían que no podía "let it go" (difícil traducción) y siempre me sentí identificado. Es difícil buscar el equilibrio entre aferrarse demasiado y perder oportunidades. Supongo que al final se reduce a cuánto vale la pena aquello por lo que estamos luchando ¿No?Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-92226456407576719282018-11-07T01:59:00.000+01:002018-11-07T01:59:07.368+01:00Flotar“Nunca serás feliz” me dijo. Aún resuena en mi cabeza como un eco. “Puede” le contesté en ese momento. Y creo que ahora mismo le diría lo mismo. Tal vez esa frase sin contexto pueda malinterpretarse; una vez una amiga me dijo que no me gustaba ser feliz, que me boicoteaba cuando lo era. A ella debió calarle más que a mí ya que me la dijo años después de que le contara la conversación con mi amiga.<br />
A veces creo que tienen razón: disfruto de los pequeños momentos que me va brindando la vida como una napolitana de chocolate o el olor de la hierba recién cortada, pero no de los temas trascendentales, como si no me los mereciera. Me he llegado a castigar con más trabajo, con dormir menos, con un ánimo apático incluso.<br />
Por otro lado ¿Qué es lo trascendente? La rutina, los planes de futuro, la ausencia de una conversación agradable, en pos de una estabilidad que temo era solo inercia. He usado muchas veces esa palabra, inercia, para referirme a relaciones que se mantienen por el hecho de llevar mucho tiempo, sin nada más que la sostenga.<br />
Claro que el problema puede estar en los demás y no en mí.<br />
Como dijo Homer Simpson: “es fácil culparnos a nosotros mismos, pero es aún más fácil culpar a los demás”Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-20349740987217402702017-11-08T00:13:00.001+01:002018-11-07T01:43:07.493+01:00No estoy tristeNo estoy triste. Es un sentimiento melancólico, tal vez por haber estado hoy en el Paseo de los melancólicos, literalmente. Tal vez es aún más literal y se trate de la melancolía griega, del acúmulo de humor negro dentro de mí.<br />
Después de once años de preparación uno espera ir a lo grande. Cuando un tercio de tu vida se ha dedicado a recorrer este camino no esperas ser el limpiador de los demás. Me enseñaron a ser orgulloso, a levantar el mentón y defender cuando pensaba que tenía razón; la satisfacción de tener razón hasta alcanzar grados algo bochornosos es mía, cierto. Pero cuando la tienes, cuando llevas razón... ¡Bang! Y se lo deseas estampar a esa compañera de trabajo ¿Dónde está tu gallardonaría ahora? ¿Dónde está tu mirada de desprecio? ¿Dónde están tus preguntas absurdas? ¡Sepsis respiratoria!¡Boom! ¿Quién iba a decirlo? ¡Yo, joder, yo! Claro que lo dije ¡En tu cara! Seré el limpiafondos de esta ciudad pero el diagnóstico no me lo quita nadie.<br />
Pequeñas y absurdas victorias intimas y personales que me ayudan a llevar el día a día.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-79798138601302815832017-09-09T00:14:00.001+02:002017-09-09T00:14:08.579+02:00Momento trascendente sin trascendenciaDe vez en cuando entro aquí buscando inspiración, pero acabo saliendo con las manos vacías.<br />
<br />
Me encuentro en un momento particularmente bueno. He terminado una fase y empiezo una nueva con ilusión y (por el momento) buen pie. Una vez hablé con una persona, con la que ya no me puedo comunicar, de esos momentos de introspección en los que parece que el tiempo se detiene y uno puede reflexionar sobre el universo, la vida o cualquier otro asunto que le venga a la mente.<br />
Recuerdo uno de esos momentos, sentado sobre una valla de Gran Vía de noche, en primavera, soplaba una brisa suave y yo tenía una cámara en la mano.<br />
Ahora soy capaz de sacar momentos así cuando voy al parque; cuando me pierdo entre los árboles y los búnkeres, exhausto y sudando puedo quitarme los auriculares y oír los pájaros piar (¿Cuánto tiempo hacía que no oíais la palabra"piar"?), notar el sol en la piel y la arena bajo los pies.<br />
Ahora soy más feliz, pero sigo necesitando darle trascendencia a mi vida. Será que la anología de la vida como una carretera me parece demasiado determinista.<br />
<br />
No está mal para tantos meses de sequía.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-19196336162813784372017-07-04T22:04:00.004+02:002017-07-04T22:04:43.734+02:00Gifs que expresan más que mis palabras<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidpiNH9kXuHx_F6fxQ39vvnYoDDOySmpMgNJfqKNkWKqERx4syABQ_c960nMv_UEzEmIXWuj1nS8SWHB5CmOe4rV8kiQCP1L_hEBgabFV5eojxHth3aaOPj9qhXiJg2cX304oynDMW-0U/s1600/DSC01864-ANIMATION.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="648" data-original-width="972" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidpiNH9kXuHx_F6fxQ39vvnYoDDOySmpMgNJfqKNkWKqERx4syABQ_c960nMv_UEzEmIXWuj1nS8SWHB5CmOe4rV8kiQCP1L_hEBgabFV5eojxHth3aaOPj9qhXiJg2cX304oynDMW-0U/s640/DSC01864-ANIMATION.gif" width="640" /></a></div>
<br />Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-51409962297311933872017-04-27T18:09:00.001+02:002017-04-27T18:09:16.674+02:00Dime que has visto lo mismo que yo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyzN1cRLJ9XfhBB-7p-srzp3mvcbOMSu6rz69DrdCWQDwL8gfrBpeZ7u1aNXUoZfRdFm8ueD4pzIO53WLgSpca3tVQSHdY3D1iZhQl57n-x2-XuEs8XaAYfr4byF2r6z73WRrkqFnxShI/s1600/DSC01389.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyzN1cRLJ9XfhBB-7p-srzp3mvcbOMSu6rz69DrdCWQDwL8gfrBpeZ7u1aNXUoZfRdFm8ueD4pzIO53WLgSpca3tVQSHdY3D1iZhQl57n-x2-XuEs8XaAYfr4byF2r6z73WRrkqFnxShI/s640/DSC01389.JPG" width="426" /></a></div>
<span id="goog_1494363802"></span><span id="goog_1494363803"></span>Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-9507327597547141092017-03-07T12:18:00.001+01:002017-03-07T12:18:37.464+01:00Mantas en el asfaltoNo oía al guardia civil gritar a los coches que no aminoraran, que siguieran su camino sin frenan para echar un ojo a lo que estábamos haciendo. La UVI móvil servía de pequeño parapeto, aunque yo no dejaba de pensar que aunque era mejor que no tener nada, si alguien se chocaba con ella nos arrollaría a nosotros.<br />
Pero eso sólo eran pensamientos fugaces, la visión de túnel estaba haciendo su efecto, y mi atención se centraba sobre ese camionero tendido en el asfalto de la autovía. Vía aérea, masaje cardíaco, monitor. No se necesita mucho más. Una vez pasado el primer momento de pánico, la reanimación es sencilla, siempre y cuando te centres en lo importante. Los coches pasando a 80km/h a unos metros de mi no lo eran.<br />
Después de media hora, paramos.<br />
Y cuando paramos, oí al guardia civil. Y vi los coches que pasaban. Y un cuerpo cubierto por una manta sobre el asfalto, con las luces intermitentes naranjas y azules de la ambulancia y los coches de la Guardia Civil de fondo.<br />
Hay formas buenas y malas de morir.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-53789205808933366832017-01-15T23:34:00.002+01:002017-01-15T23:34:37.819+01:00La muerte puede perseguirte, pero lo que de verdad da miedo es el olvido- Espera ¿Me estás diciendo que ese señor de ahí está muerto?- señaló con el índice a un tipo de unos cincuenta y tantos, con bufanda de cuadros y pelo canoso en los temporales, que caminaba calle abajo.<br />
- Si, eso te digo. No como este que tenemos a los pies.<br />
- Pero aquel tío camina, respira... Este a nuestro pies no. Está frío y blanco.- Estas últimas palabras las pronunció como si no debiera haberlas dicho, bajando el volumen, hasta dejar la última sílaba más intuida que dicha.<br />
- Ese que camina está muerto emocional, psíquicamente. El que tenemos a nuestros pies será recordado durante mucho, mucho tiempo. Este está vivo, aquel no.- Se agachó para cerrar los ojos al cadáver que había a sus pies.- Atribuir la vida exclusivamente a la esfera biológica es demasiado simplista ¿No?Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-44470633107435512612016-12-31T05:13:00.001+01:002016-12-31T05:13:10.178+01:00Cohetes que ya han abandonado la órbita<div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Volvían a ser las cinco de la mañana. Mala hierba nunca muere, o algo así decían. Como los malos hábitos o los perros viejos. Nunca fuí muy bueno con las frases hechas y el refranero, que repito a mí mismo que no creo en él, pero algún refrán se me viene a la cabeza de forma ocasional, en modo de verdad absoluta. </span></div>
<div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Al igual que lo demás, lo de hoy fue también un intento de repetir placeres pasados, pero pasados como están, ya no se disfrutan igual, como la fruta demasiado madura. Perdiste la oportunidad, un tren que se escapa, un autobús que parte, un barco que zarpa y miles de otros sinónimos de medios de transporte. </span></div>
<div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Quiero contaros una historia sobre la oscuridad, el miedo y la naturaleza del ser humano, que está engarzada en las dos anteriores, pues hasta hace poco la desaparición del sol por el horizonte significa la oscuridad casi absoluta. Y en las estrellas dibujamos historias y en las sombras, monstruos. ¿Y si esas criaturas existieran de verdad? ¿Existen de verdad si existen en la cabeza de alguien? ¿Y de todos nosotros? </span></div>
<div style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial;">Otro día, mejor.</span></div>
Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-16915989481553166812016-12-27T03:44:00.001+01:002016-12-27T03:44:09.498+01:00ErosiónPonerme delante del teclado comienza a provocarme ansiedad, una sensación desconocida previamente en esta situación. Claro que he estado desesperado, asustado y frustado, pero no ansioso. Esta hoja en blanco se me antoja una burla de lo que fuí o de lo que creí ser. Antaño prolífico, hoy encerrado por muros invisibles a los ojos y la razón. <div>
Esta podredumbre que podría haber sido evitada, esta atrofia, erosión de los salientes que me hacían lo que yo era, convirtiéndome en un bosquejo de mi propia identidad. Como el viento frío se cuela por las rendijas de una ventana, incansable, imparable, mi yo interior se fue enfriando, normalizándome con el exterior.</div>
<div>
No hubo días de gloria pasada, épocas doradas de júbilo infinito, sino una decadencia constante que se ha ido llevando, de tan poco en poco, mi yo que casi no me he dado cuenta. No hubo una gran explosión ni siquiera una lágrima derramada; simplemente no hubo.</div>
<div>
Vuelvo a donde empezó todo, a la oscuridad de la noche cortada limpiamente por el brillo de una pantalla; otra pantalla si, y otro yo al otro lado.</div>
<div>
<br /></div>
Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-83616907050064862792016-04-27T23:41:00.000+02:002016-04-27T23:41:08.704+02:00El destino es dulce si el ritmo es sereno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpbtRwCMbqSK57D3G0TpPI2r0l5AWdcA-Xw8DKOnWOWuzPsAxVSe1f5u-7E5OCsLv7xq8aDRLDepdrziK-okIuK1uYRJdwo4FasKY3Ze8e9wJdDTeaFHNW2CLd1qAYz_MCY64ovRU_Fgo/s1600/Burst_Cover_GIF_Action_434457676988778.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpbtRwCMbqSK57D3G0TpPI2r0l5AWdcA-Xw8DKOnWOWuzPsAxVSe1f5u-7E5OCsLv7xq8aDRLDepdrziK-okIuK1uYRJdwo4FasKY3Ze8e9wJdDTeaFHNW2CLd1qAYz_MCY64ovRU_Fgo/s640/Burst_Cover_GIF_Action_434457676988778.gif" width="640" /></a></div>
<br />Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-78945669183372796792016-01-11T23:42:00.003+01:002016-01-11T23:42:54.038+01:00Era una tarde oscura y fría<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQYR0eACZwmqKnYMBDP03yhTIpq9xB8fGz8HN18D3QXMcuhbSOjmeKkqp0zn_TRb8R6DPxw6UNx3g4dMEAYD6rDDSOfWnMPQLBOj5LV8KwVK-pbEDWu0GuOpBUhFVBNq4grOgR6xc0dRM/s1600/DSC02840-ANIMATION.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQYR0eACZwmqKnYMBDP03yhTIpq9xB8fGz8HN18D3QXMcuhbSOjmeKkqp0zn_TRb8R6DPxw6UNx3g4dMEAYD6rDDSOfWnMPQLBOj5LV8KwVK-pbEDWu0GuOpBUhFVBNq4grOgR6xc0dRM/s640/DSC02840-ANIMATION.gif" width="640" /></a></div>
<br />Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-85250167684519144772015-12-30T01:49:00.002+01:002015-12-30T01:49:42.514+01:00ÉpocasCuando soy feliz escribo menos, es un hecho. Estoy demasiado ocupado viviendo mi vida para venir aquí a desahogarme. Contemplo menos cómo pasa el tiempo, las nubes, noto menos el aire que me rodea porque lo importante está en otro lugar. Cuando miro atrás veo épocas de mayor producción literaria y un cuerpo entumecido que dolía. Ahora me parece que si no escribo lo que siento no lo recordaré luego, pero me equivoco; de las partes buenas siempre me acuerdo.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-20706328078286372922015-12-11T01:00:00.000+01:002015-12-11T01:00:16.317+01:00Carreteras fantasmaDisfruté un pequeño viaje por una nacional, gris y vacía. Fantasmal.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUd2cEr3Xlk-t1gOuuYsIMIRTMHmILupSu834uQyH6l_bTkJv49Y_jQ_rKLktyHYnnX23PuoXlcFdrr0Y1JHjkzix2HEr6DbZqCEK_GT6jccO62tpBexLb-WrvDuT6Wi0fwm18orNtPLg/s1600/DSC_0023.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUd2cEr3Xlk-t1gOuuYsIMIRTMHmILupSu834uQyH6l_bTkJv49Y_jQ_rKLktyHYnnX23PuoXlcFdrr0Y1JHjkzix2HEr6DbZqCEK_GT6jccO62tpBexLb-WrvDuT6Wi0fwm18orNtPLg/s640/DSC_0023.JPG" width="640" /></a></div>
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Y ahora sólo quiero volver allí.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-82308622498624437742015-12-10T21:44:00.001+01:002015-12-10T21:44:38.485+01:00Free to Dream<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://images.nationalgeographic.com/wpf/media-live/photos/000/922/cache/statue-liberty-ferry_92239_990x742.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://images.nationalgeographic.com/wpf/media-live/photos/000/922/cache/statue-liberty-ferry_92239_990x742.jpg" height="478" width="640" /></a></div>
<div style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12px; font-style: italic; line-height: 1.6 !important; margin-bottom: 10px; padding: 0px;">
<span id="docs-internal-guid-08d4c588-8188-ad1f-2026-6d5d9774ce2c">Photograph by <a href="http://yourshot.nationalgeographic.com/profile/505582/" sl-processed="1" style="text-decoration: none;" target="_blank">Donato DiCamillo</a>, National Geographic Your Shot</span></div>
Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-23946052710715109692015-09-26T03:22:00.000+02:002015-09-26T03:22:10.035+02:00A veces lo que está roto es bonito<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXEiZb458NwsSTpQvkFjYhmy6El12qYF2ffhS8ubpWEOJa_kjcCewHch5nbZIAxYNZlHdkfoKhdh2p9WzT1PodJMEGK1YryRbO_6ev8CkaNHY80CDMso1b6hGFy14ce1z-4iil_OjlPx8/s1600/ORG_DSC02626.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXEiZb458NwsSTpQvkFjYhmy6El12qYF2ffhS8ubpWEOJa_kjcCewHch5nbZIAxYNZlHdkfoKhdh2p9WzT1PodJMEGK1YryRbO_6ev8CkaNHY80CDMso1b6hGFy14ce1z-4iil_OjlPx8/s640/ORG_DSC02626.JPG" width="640" /></a></div>
Justamente porque está rotoDer Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-57608197372112859682015-08-14T17:32:00.000+02:002015-08-14T17:32:39.836+02:00Esa miradaHoy he visto en el metro a una niña, sus grandes ojos marrones y su mirada inteligente me cautivaron desde el primer momento. Me robaron toda atención a su alrededor, como un agujero negro, la luz se curvaba hacia aquella mirada, vivaz y atenta. Y me di cuenta de por qué me llamaba tanto; me recordaba a ti. Esa mirada de la que me enamoré.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-3827784110404530312015-08-06T23:04:00.000+02:002015-08-06T23:04:31.695+02:00Dedicado a AGTres largas semanas de sufrimiento. Tres semanas en las que te vi morir. Cuando ingresaste nuestros fríos cálculos te daban una mortalidad del 78%. Te juro que luchamos por ese 22%. Pero no fue suficiente; unas veces mejor y otras veces peor, no conseguías salir de tu estado crítico, hasta que un día, de pronto y por sorpresa, se acabó todo.<br />
Fracasamos. Pero no en la UCI. Fracasamos todos por no haberte ayudado en su momento, cuando empezaste con la depresión y el alcohol. ¿Dónde estábamos entonces? ¿Dónde estaban todos esos médicos, enfermeros, auxiliares, aparatos y fármacos? ¿Dónde estaban todos esos medios cuando vivías en la calle?<br />
Todos los días aparecía alguien para verte. Iban cambiando; un voluntario de una ONG, la enfermera de tu centro de salud, un amigo... Todos se preocupaban por ti, y ellos, como nosotros, tampoco pudieron salvarte.<br />
Tu muerte no fue en vano, te lo prometo. Me enseñaste más de lo que podía imaginar, aunque estuvieras inconsciente. Además de los aspectos puramente técnicos, me dejaste aún más claro que la verdadera diferencia entre la vida y la muerte ocurre en la calle, en el día a día.<br />
Descansa. Sólo espero que ese dolor que intentaste ahogar en la bebida haya desaparecido.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-59213791189265986062015-08-02T02:27:00.001+02:002015-08-02T02:27:28.567+02:00Las nubes no son sólo bonitas de día<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQBWXWRlO-fhfEQ3CChPEdVSCTFLt-gMEkU0YuulFdqZUxuNBtt2KzIbIVLEYf2CNeMLrejxm41H5ERKP2GaZqbIkRQqXy3S12qqp1jLMaMB2PS8FFOSAO3OKqQjFntaiLKd1iLecIdbg/s1600/DSC02181-ANIMATION.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQBWXWRlO-fhfEQ3CChPEdVSCTFLt-gMEkU0YuulFdqZUxuNBtt2KzIbIVLEYf2CNeMLrejxm41H5ERKP2GaZqbIkRQqXy3S12qqp1jLMaMB2PS8FFOSAO3OKqQjFntaiLKd1iLecIdbg/s640/DSC02181-ANIMATION.gif" width="640" /></a></div>
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Tenía un aspecto surrealista, como si algo no estuviera en su sitio, no parecía una noche más.<br />
Pero lo fue.Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-3591307170550470132015-07-26T00:38:00.004+02:002015-07-26T00:38:57.812+02:00El atardecer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6BUbppJCgKLYLc8KJWiLAgjQ5MNefz1GTJn2pnH1xl2B3ghzXwhhICattrOUN_XGu61CiwFVBPhyphenhypheny9cQMWptZF8bxQ6gPs8BMWQm5AtkdpqUBQ4cZcV3mpJKhOO-WicaztEd-4dla4YE/s1600/DSC02033.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6BUbppJCgKLYLc8KJWiLAgjQ5MNefz1GTJn2pnH1xl2B3ghzXwhhICattrOUN_XGu61CiwFVBPhyphenhypheny9cQMWptZF8bxQ6gPs8BMWQm5AtkdpqUBQ4cZcV3mpJKhOO-WicaztEd-4dla4YE/s640/DSC02033.JPG" width="640" /></a></div>
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Chica en la plaza de Oriente.</div>
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Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3511006179511763898.post-39601553596895148982015-07-16T01:33:00.000+02:002015-07-16T01:33:02.565+02:00Pensamientos en metro, anotados sin cuidadoSiempre estoy falto de sueño. Sueño como proceso biológico, claro. Del otro tengo de sobra. Cuanto más sueño me falta, más pensamientos extraños se agolpan en mi cabeza, como si fueran pequeñas partículas de carbón golpeando una superficie metálica, lisa, con remaches aquí y allá. La vida la componen las cosas pequeñas, diminutas, que forman un gran todo en el que no me va lo bien que querría. Tal vez el problema son mis expectativas. Querer ver una nebulosa con mis propios ojos. Ver el polvo espacial brillar a la luz de mil soles. Descubrir algo genuinamente nuevo, que nadie antes supiera. Acostarme por la noche sin tener la sensación de que mis días sólo valen las 7 horas del hospital. Poder decirle a alguien como me siento realmente y que no piense que soy un dramático. Ah, es que soy un dramático! Me falta la conversación en verso.<br />
¿Es pedir tanto?Der Wandererhttp://www.blogger.com/profile/00859480135803450558noreply@blogger.com0